Buon Natale e Buone Feste!

e sopra tutto, Buon anno ;-)

Rapsodia in rosso

 

Il mio orgoglio, insieme a Geografia dell'altrove.non chiedo di più.
Grazie, Gianmario Lucini, per aver creduto in me!

L'eterno ritorno

Rumore di passi

sull'acciottolato
sorprendono il buio...

ho gli occhi malati
e l'aria gelata li desta.

Vorrei nel tuo verbo sostare
guardarmi dalla tua fronte
scoprire quell'onta che
il margine sfiora.



Così minuscoli siamo

e brevi
nel suono perentorio di campane
in lontananza...

Qualcosa ci unisce
nella sera che accarezza
l'anta aperta sul cortile.



Eco

Può bastare un'eco
nel buio una voce
a rievocare un viso

La frase cancellata ma
presente

Un petalo di mandorlo
che vola.

.

Vi presento la nuova Emily Elizabeth Dickinson

zia Adelia Bariffi

U s t i c a

 

Isola delle mie estati

Strade di luce sull’orlo di crateri

Sommersi da millenni silenziosi

Civiltà affioranti – tracce di passi, di pensieri.

Tombe rimaste orfane nel vento

Necropoli alte sul mare

Al costone di faro Homo morto

E un ipogeo –

 

Restituisce il tempo nelle campagne

Pietra scheggiata – ossidiana

Impasti di rozza argilla

E impronta di dita a ornamento,

Ceramica nera – frantumi d’anfora –

 

L’antico dolore del mondo

Ancora grida dentro i vasi lacrimali

L’amore umano – la morte -

Tra cuore e indignazione. Gianmario Lucini

Tabula rasa

Blu, come un’ortensia

l’inchiostro è tornato a sporcarmi le mani.

 

*

 

Montaggi

la nostra realtà contaminata

ogni sedimentazione

esige un’espulsione

meglio l’astensione

(con espulsione integrata).

 

*

 

Attingo dal reale

ma ciò che tiene in vita

è sempre l’”altro”.

 

*

 

Io credo che Dio

posi la sua mano sui nostri tratti

quando scopriamo una nuova scrittura

e la correggiamo alla luce

di nuove intenzioni.

 

*

 

Mi hai rivelato

che a leggermi vedi il mio mondo.

È uno specchio il sentire

.

Raccoglimento nell'ombra

L’attimo è fugace

come l’ombra

vista da una seduta.

Veste il monte per metà.

L’altra, in un attimo

si svela.

*

 La medicazione continua

fino al riassorbimento

del derma.

Quando visibile sarà

la cicatrice

ci ricorderemo.

*

 Ricordare è una partecipazione

all’angoscia dell’essere.

*

Il mastello è appeso

(finalmente).

Contiene un geranio

rosso come il bianco

candore di un organo.

*

Girovagare per casa

con un martello in mano

il chiodo in ferro

da infliggere nel muro.

Il tempo non esiste

esiste la disposizione

degli spazi e della mente.

*

Facciamo i conti

con la nostra solitudine

quando possiamo permettercelo.

Magari mentre stiamo stirando

lenzuola fresche di bucato

e ci infiliamo nelle pieghe

spianandole per distendere l’ordine

(un ordine costituito)

facendo attenzione alle pieghe

che poi si riformano.

*

 Questo clima

è favorevole ai gatti.

Le cicale addestrano l’aria

al canto

e la casa vibra

di una natura fertile.

La micia nera allatta il suo gattino bianco

ed è felice.

*

Il lampione

si accende nel sole.

Il vento

disperde le briciole

appena seccate.

È musica il silenzio

nell’attimo che vola.

I muri sono braccia.

*

 Cambiare registro

auscultare l’”altro”.

La materia prima

deriva dal pane

dal figlio e dal padre.

La madre

veste altri riti.

*

 Arriva il riverbero

a chi sa accettare

l’ombra.

*

Addentare un panino

ripieno di coppa e melanzane

fritte in pastella, dorate

sul porfido caldo di sole

nell’angolo quieto.

La pietra assolata in penombra

disegna il piacere.

*

Con quanta grazia

il gatto gioca

stuzzicando la lucertola morente.

Con discrezione

si dilegua alla ricerca

di sempre nuove prede.

A me il compito

di rimuovere il corpo.

Così accade con la scrittura.

Il gioco si misura

con la morte e con la sete.

Stanze

In legno d’ulivo

il mio nuovo tagliere

anche un mestolo,

desideravo in dono.

Non ne ho altri

(compresa la scrittura).

Questo è un tempo

da dedicare ai vecchi.

- Custodire la memoria -

La camera tacita accoglie

geroglifici intorno agli specchi.



L'occhio del lago

Tante vite

sono vissute in sordina

nessuno sa niente di nessuno

e la gerla non ha più peso

sulle spalle

quando l’abitudine alla fatica

è la cura.

*

Gli opportunismi popolano il nostro tempo

insidiosi.

Il riparo diviene necessità.

*

 Narciso è colui che non sa trattenere

la folgore di un’espressione

e la divulga.

*

Noi siamo il prodotto del pensiero

viverlo, è un' accordanza

la greca intessuta sul nulla.

*

Brilla come un’iride

l’occhio del lago

lungo i margini dell’orizzonte.

Brilla come brillano le immagini

dentro la mente.

E il varco prosegue nei solchi

di un canto e di un sogno.

Pausa blog

1651

Un verbo fatto carne è raro e

consumato tremando

e non diffuso ancora

ma se io mi sbaglio

ognuno ha assaporato

in estasi da ladro

il cibo adatto alla

sua forza individuale -

Un verbo che respira chiaramente

non muore - ed è coerente come Spirito

e spirerà, se Lui -

"si fece carne e venne in mezzo a noi"

non c'è condiscendenza

come questo linguaggio che consente

come questa filologia amata.

*

Emily Dickinson tradotta da Massimo Sannelli

Ligustro

Questo è il tempo delle ortensie

a coppa fiorite nel palmo

di mano radiosa

il tempo in cui muore la danza

di dita su alate tastiere

nell’era in cui tutto svanisce

in primis gli sguardi

e l’arte si piega alla tecnica

delle prigioni

 

Rimpiango le stanze

di una memoria breve

che ha fissato la sua ombra nell’istante

di un percorso a ritroso

dentro il giardino guidato

 

Ma questa è la nostra condanna.

Hairesis, Francesco Marotta

Ossidiane, questa cascata di versi di Francesco Marotta, si snodano da una voce profonda

mantenendo all'interno l'unione, tra la durezza forgiata dal tempo e gli "invisibili, inascoltati palpiti di mondo" ...(pag. 42).

- invisibili, inascoltati palpiti di mondo

davanti alle nostre tavole imbandite

nel dormitorio che ci consola

di diventare ciechi, esistere da morti

appena nati.

Un viaggio al centro della memoria che tocca realtà diverse, intime e distanti.

Lo scenario cambia, ma quello che rimane è un dolore acuto, la mancanza, il figlio mai nato.

(pag. 52 e 53)

...procurarsi una lingua

che parla il seme e il verbo del disgelo ...

Farsi sete - cercare il ristoro di ogni fonte

abbeverarsi all'eco

dell'altro che reca in mano

la voce ferita che ci salva

l'alfabeto dell'unico cielo che ripara

è un libro crudo, per alcuni versi che richiamano il dolore, non solo fisico, e per i rimandi biblici che toccano la piaga, per quel 'signore degli eserciti' spietato, che non risparmia, e infligge.

Voci di naufragio, figure insonni che vegliano nell'ombra, stanze e abissi che si alternano, parrebbe una poesia visionaria, in realtà è la mano del poeta, che col sangue, con il suo sguardo, come un compasso traccia, la linea sottile del volo.

(pag. 51)

Guardami -

io che non so pregare, che non ho mai pregato

io oggi prego

non te, i tuoi feroci altari

ma il soffio che parla nei sogni di mio figlio

- il respiro della mano

che al risveglio gli accarezza il viso

mentre in silenzio depone un fiore

nell'urna d'aria della luce.

(pag. 66)

con la luna nel palmo

la mia mano insegue la curva del tuo seno,

distante, in attesa,

cerca la fonte che in te si nasconde come una stella

al riaffiorare del giorno - la benedizione di una lacrima

dove immergere il corpo devastato

dei miei sogni

(pag. 69)

(nella deriva delle pupille assopite

profili incerti di un reliquiario di voci,

la stanza ondeggia, i libri penzolano ingialliti alle pareti

i versi di ieri sul margine in ombra della riva -

a volte ti brucia i ricordi - il silenzio

come il fuoco di un dio senza tempio, e tu inciampi

negli strali del buio, tra le carte della tua assenza

disseminate nell'aria)

Non scrivo di rimandi ad altri poeti, anche se una traccia c'è, io sono per l'unicità della voce che ogni Poeta possiede quando lascia che a dettare le parole sia la spinta interiore, sempre forte di contrasti, in questo caso pregna di un riconoscimento.

La parola negata, Gianmarco Pinciroli

3.

e tu non dirla la parola,

che ti basti pensarla nella veglia

e poi la notte viverne la lenta sillabazione

fino alla mancanza di respiro

quando il fiato si fa parossismo dell’ala

per un volo che scende in picchiata

la vertigine del primo sonno

e ultimo

quel respiro l’ho udito

e ho visto quella maschera che dobbiamo indossare

nel quando di quel dove

si beve la feccia dell’ultimità

mi si dica come fare

perché davvero non saprei

rivolgere (a quale lui o a quale lei)

la dolce preghiera dell’assenza,

richiesta d’oblio perenne, e cecità che salvi

un barlume di umanissima pietà

per chi reca sulle spalle il dovere

di non più essere quel grumo

di fiato e terra che sorride al vento

4.

i due che lì, o altrove, stanno e stanno

e nello stare non sai come, la memoria

resta, vapore che addormenta nell’insonnia

e ubbidisce al destino delle cose che finiscono

e finiranno, prima, dopo, finiranno

ed io con loro: apparso e poi scomparso

“c’è questa follia che non sormonti”

mi dice con severità il filosofo

mentre il mistero semplice prevale

e nel silenzio si assorbe ogni dolore

5.

è dunque una tomba la memoria, vana

senza l’irraggiamento di una lapide

con lo specchio di un volto sorridente

che ora c’è, non c’è, dipende

dagli occhi che la guardano, distanza

della stella più lontana, lassù

quaggiù, ma nessun dove nessun quando, più

ci danno riferimento, un luogo

che non sia vanità di mente, non dura:

luce che si disperde, voce oscura

7.

oh la fatica di compilare elenchi

di tracce vissute tanto tempo fa

quando un profumo e un sorriso

ci inventavano la lunga giornata estiva

sulla riva del miraggio, luce d’agosto

spezzata dai raggi della bici

insieme con l’ombra minacciosa

il futuro non conta le vittime,

le fa, ed è quel sé che non saremo mai

abbastanza: una musica troppo facile,

metrica e prosodia, lessico d’anni ingenui,

coltivazione della polvere dei fiori

e disegni di costellazioni inventate

lì per lì dalla passione d’un momento

oh la fatica, l’enigma degli angeli

scesi dal campanile in veste di do diesis

per una melodia che segna il termine

del viaggio alla farfalla (ma lei, e lui

insieme dentro e fuori quella casa

ricca di avvenimenti impercepiti

dall’immediata aderenza al divenire)

pochi ma essenziali nutrimenti

all’anima perduta con un salto di gazzella

per evitare trappole di colpa e redenzione

(ma loro no, blanda mestizia dei fedeli

per il quieto indomenicarsi d’esistenza

nel gregge che va, rassegnato, alla chiamata).

Mente e Natura

Il neoplatonico Plotino dimostra per mezzo dei fiori e delle foglie che dal Dio Supremo, la cui bellezza è invisibile e ineffabile, la Provvidenza giunge fino alle cose della terra quaggiù. Egli fa osservare che questi oggetti fragili e mortali non potrebbero essere dotati di una bellezza così immacolata e di così squisita fattura se essi non promanassero dalla Divinità che senza fine pervade tutte le cose con la sua invisibile e immutabile bellezza.

 

Sant’Agostino, La città di Dio

Pag. 47 del mio libro.

La zia Adelia dice che questa pagina mi rispecchia

ma io mi riconosco soprattutto in Plotino.

Samadhi

 

Ogni parola è stata dettata

ogni pensiero pensato

rinomina il mondo lo schema

che hai immaginato.

 

*

 

Serigrafie

le cime di fronte;

il lago ri-flette.

 

*

 

Samadhi è il distacco dal corpo

il suo impossessarsi del mezzo

per cui ogni azione è mediata.