La parola negata, Gianmarco Pinciroli

3.

e tu non dirla la parola,

che ti basti pensarla nella veglia

e poi la notte viverne la lenta sillabazione

fino alla mancanza di respiro

quando il fiato si fa parossismo dell’ala

per un volo che scende in picchiata

la vertigine del primo sonno

e ultimo

quel respiro l’ho udito

e ho visto quella maschera che dobbiamo indossare

nel quando di quel dove

si beve la feccia dell’ultimità

mi si dica come fare

perché davvero non saprei

rivolgere (a quale lui o a quale lei)

la dolce preghiera dell’assenza,

richiesta d’oblio perenne, e cecità che salvi

un barlume di umanissima pietà

per chi reca sulle spalle il dovere

di non più essere quel grumo

di fiato e terra che sorride al vento

4.

i due che lì, o altrove, stanno e stanno

e nello stare non sai come, la memoria

resta, vapore che addormenta nell’insonnia

e ubbidisce al destino delle cose che finiscono

e finiranno, prima, dopo, finiranno

ed io con loro: apparso e poi scomparso

“c’è questa follia che non sormonti”

mi dice con severità il filosofo

mentre il mistero semplice prevale

e nel silenzio si assorbe ogni dolore

5.

è dunque una tomba la memoria, vana

senza l’irraggiamento di una lapide

con lo specchio di un volto sorridente

che ora c’è, non c’è, dipende

dagli occhi che la guardano, distanza

della stella più lontana, lassù

quaggiù, ma nessun dove nessun quando, più

ci danno riferimento, un luogo

che non sia vanità di mente, non dura:

luce che si disperde, voce oscura

7.

oh la fatica di compilare elenchi

di tracce vissute tanto tempo fa

quando un profumo e un sorriso

ci inventavano la lunga giornata estiva

sulla riva del miraggio, luce d’agosto

spezzata dai raggi della bici

insieme con l’ombra minacciosa

il futuro non conta le vittime,

le fa, ed è quel sé che non saremo mai

abbastanza: una musica troppo facile,

metrica e prosodia, lessico d’anni ingenui,

coltivazione della polvere dei fiori

e disegni di costellazioni inventate

lì per lì dalla passione d’un momento

oh la fatica, l’enigma degli angeli

scesi dal campanile in veste di do diesis

per una melodia che segna il termine

del viaggio alla farfalla (ma lei, e lui

insieme dentro e fuori quella casa

ricca di avvenimenti impercepiti

dall’immediata aderenza al divenire)

pochi ma essenziali nutrimenti

all’anima perduta con un salto di gazzella

per evitare trappole di colpa e redenzione

(ma loro no, blanda mestizia dei fedeli

per il quieto indomenicarsi d’esistenza

nel gregge che va, rassegnato, alla chiamata).