Questo è il tempo delle ortensie
a coppa fiorite nel palmo
di mano radiosa
il tempo in cui muore la danza
di dita su alate tastiere
nell’era in cui tutto svanisce
in primis gli sguardi
e l’arte si piega alla tecnica
delle prigioni
Rimpiango le stanze
di una memoria breve
che ha fissato la sua ombra nell’istante
di un percorso a ritroso
dentro il giardino guidato
Ma questa è la nostra condanna.
Nessun commento:
Posta un commento