Aria di lago

 

 

Angolino tibetano

Lavaggio delicato

brusìo di centrifuga

l’”allegro spiritoso” di Mozart

spalanca l’ingresso!

*

Nidificano

le vespe

invisibili nidi

al sole e nel vento

a settembre.

Musicanti di Brema inascoltate

le mie stesure

Ma Bachelard

supera ogni nodo, ogni nido

ogni confronto.

*

Senza la prospettiva

di un lago visto da ovest

non esiste orientamento.

La punta del Balbianello

è l’ago

oscilla solo l’occhio.

*

L'orientamento

è stabilito dai poli.

Il lago

e la cima

le due estremità.

Le ombre poi

designano impressioni.

*

Un rettangolo di cielo

è l'incanto

dove il volo della poiana spazia

e luccica

tramanda una verità;

nessuno è solo

e il cielo è una carezza.

Il mio tempo verrà

C’era bisogno di lacrime

c’era bisogno che piangesse il cielo

per tutto il dolore taciuto.

Noi desideriamo solo

ciò che non possiamo avere

e ci dibattiamo,

falene in mezzo al nulla

solo per il gusto di soffrire.

Poi la pioggia cessa

e tutto ricomincia

sotto il raggio malato di un sole.

Ombra mai fu

Abbiamo bisogno del sorriso

per rigenerare la nostra mente

per preservare

l’innamoramento in ogni cellula vivente,

per far si che il non vivente

vi si aggrappi.

*

È terapeutico

ascoltare il rumore della penna

nel silenzio circostante

sfrigolare sulla carta

provocando la magia.

*

C’è un buon odore quassù

vicino alla Val Grande

di menta e coriandolo,

di infinito passato remoto

stemperato nel cantico dei boschi.

*

Leggere “La via del Sole”

e sentirmi rinascere;

anche questa è luce.

* * *

Vena che pulsa

“E’ nella tua lingua/che la mia lingua prende/la forma perfetta del suono”; qualsiasi sia il riferimento esterno (e privato) di questi versi, va sottolineata la funzione di tramite essenziale che la parola (quella parola scelta, e non un’altra) volta per volta assume nel gioco osservativo-immedesimativo che, come abbiamo suggerito sopra, costituisce la struttura portante genetica del testo. E questo gioco si realizza nella dialettica felicemente non risolta, se non provvisoriamente, tra l’Io poetante e il Tu (“il tuo linguaggio”, “E’ nella tua lingua”): o forse talvolta risolta ma col sacrificio fecondo della propria identità, della propria più intima appartenenza (“”Tua (mia) profondità”, “Sacro/il respiro – nostro – ”, “dalla sua – mia – profondità”, “Spalmo spalmami spalma”, “il tuo respiro calmo/è la mia lingua”).    

E in aggiunta va messo in evidenza il fatto che il campo operativo d’elezione di tutta questa frenesia osservativo-immedesimante è il corpo umano stesso, che con tutti questi elementi naturali intrattiene, di immagine in immagine, le più diverse relazioni, sia attraverso il respiro che lo tiene in vita, sia attraverso la pelle che lo protegge e al tempo stesso fa da tramite al contatto, sia attraverso la bocca, mobilitata col bacio nel dare e nel ricevere l’energia, la luce, la vita.

Ed è soprattutto il respiro che, come suggerisce Bariffi, “racchiudendo ogni forma”, s’incarica demiurgicamente di fare della terra un ‘mondo’ umano; esso potrebbe equivalere, peraltro, sul versante sensibile, a ciò che qui, come protagonista nascosto, invisibile, impercettibile ma onnipresente, si assume il compito di render conto della possibilità della Bellezza: ossia al pensiero (“risucchia ogni bene/bellezza di un pensiero/che penetra il fiore”), alla luce del pensiero (“bellezza silenziosa – mio pensiero/la luce dentro gli occhi”). Il pensiero non è mai assunto come un assoluto in questi versi, bensì sempre relativizzato al corporeo, sia rispetto all’interiorità dell’agente-soggetto sia rispetto all’esterno, ossia agli elementi che compongono nella loro mescolanza il mondo, e che in quell’interiorità si rifrangono come in uno specchio. Sia l’esterno che l’interno corporei diventano allora il luogo privilegiato dell’Eros, rispettivamente secondo modalità paniche (rispetto alla natura esterna) e secondo contatti di carezza, di bacio, di sguardo, a testimoniare la presenza innamorata dell’Altro (si vedano i testi: “Distendo la mia giugulare[…]” etc, “E ancora la tua voce […]” etc., “Scintilla/sul pelo dell’acqua la schiuma […] etc. ).

 

“E’ la somiglianza, che vince su tutto”: una possibile interpretazione complessiva di questa piccola raccolta di versi, delegata a questo verso,  potrebbe appunto ipotizzare questa doppia (esterno/interno, elementi naturali/corpo) relativizzazione dell’assoluto-pensiero all’insegna del motore erotico essenziale; “poiché in essa [la somiglianza] riflettiamo/l’unione di pensiero e desiderio”, ossia – se l’ipotesi qui formulata ha un senso – nella somiglianza (non nell’identità!) la reciproca attrazione dei due estremi produce un pensiero desiderante, o un desiderio pensoso, in ogni caso una conciliazione, tutta umana nella sua provvisorietà, in grado di descrivere il senso profondo di questa “unione”: “l’ascetica utopia che non si arrende”, o anche, e sotto un profilo più intimo ma non meno intrigante, “il “mio mare interno/oscuro come la verità”. L’oscurità, va detto, che non contraddice la gloria, onnipresente in questi versi, della luce vivificante (a tal proposito si vedano le tavole di Cini, per esempio quella dedicata alla sera o quella dedicata alle rose, nelle quali le linee curve traducono in termini visivi – soli, lune, fonti di luce comunque – l’estrema mobilità suggerita dai versi), al contrario ne costituisce l’alterità, l’asintoto che è dovere umano, tutto umano, di raggiungere per portarlo, per quanto provvisoriamente, a rischiaramento.           

Gianmarco Pinciroli (seconda parte)

 

Teatro delle conversazioni. Gianmarco Pinciroli

…il lento, impercepito dipanarsi

dal filo dell’alba al tessuto

che ti cresce tra le mani verso sera

e non ti copre più che tanto il volto…

1.





… in queste rose di nebbia, oggi, febbraio


ci sono e non ci sono segni, fruscii


di una qualche umanità corrosa


dall’abitudine ad essere volatile…





… nessun esperimento, solo sintassi


a collegare le più semplici parole


ne viene un po’ di senso, forse troppo


per chi ama i fili sospesi sull’abisso…





… fuggirsene, concetto di rimprovero


per qualche forma antica di viltà


ben conosciuta da chi ne fa esercizio


di bella scrittura, calligrafia del cuore…





… maschere infinite, tutt’attorno al totem


della condiscendenza ben volente, anche


tu lì attorno, chi lo direbbe mai, eppure


sei transitata, con la ‘cartella’, indifferente …





2.





… “vorrei che le ferite che mi hai inferto


in fretta rimarginassero, domani, oggi


ora che te lo sto dicendo…”, così dunque


l’amore muore e cerca attorno vita…





… risponde allora “nulla che ti serva


io sono in grado di fornire, almeno


per quanto riguarda l’oggi…”, resta


in sospeso il domani nella nebbia…





… anni e anni, sono passati anni


sotto i ponti sottili del pensiero


che nell’amore pensa: consumazione


dell’amore, niente più che tedio…





… chissà perché risorge dal sepolcro


proprio nell’ora dell’oggi più lontano


l’immagine crudele, il sorriso vuoto


“lasciami andare, sei buono in fin dei conti…” …





… e andata infine, andata sei nel colmo


della memoria antica, astro inattinto


vertice senza il senso di un’origine


la fine scritta sin dentro la tenerezza…





… vagabondaggi, non più, per carità, soltanto


vagabondaggi, irrisolta la tua meta


disegna sul cartone ultimi orizzonti


per i passi dell’anima inconsapevole…





… dove mai – quale linguaggio: i gesti? –


intendi proporre il tuo sapere


l’albero del bene o male conosciuto


da tempo inaridito per il fulmine?...


.. non dove o quando, ma qui, ora


nessuna domanda più, poco ti resta


da respirare, poche tra queste pagine


sfogliate da mani profumate, donne…





… tu continua, in solitudine, accensione


casuale, un tuo fornello per il thè


alle quattro e mezza, sole in tazzina


tepore, inverno, un po’ prima del buio…





… “che resta?” domandi da una vita


non resta niente perché tutto è eterno


questo tuo chiedere, l’affanno, senso


che latita, tutto, non resta niente…

Balaustra sul lago

Ho ricevuto il piego di libri oggi, e sono proprio contenta del risultato.

La mia terza creatura è venuta alla luce, inaspettata per certi versi, per altri prepotente

il desiderio - e il bisogno - si è tramutato in sostanza, ha preso una forma

e l'ha riempita.

Solo questo conta per me, un silenzio che riempie l'aria di profumi, di paesaggi, di lago e di sensazioni...questo intendo per poesia, e sento che questo amore lo posso condividere non solo con i poeti, soprattutto con le persone.

Ancora non lo sa nessuno dei miei familiari, io non esterno i miei progetti prima del loro compimento, mi piace assaporare i momenti di gioia, pensare di poterli abbracciare con questo dono che è sorpresa e meraviglia, che è la parte più intima di me.

Anche l'anima ha un volto, un volto che trasfigura nella bellezza....

che trasfigura in vena pulsante, in Flèva Kumbì.

*

Novus

 

Chiudi gli occhi

e vedi l’altra apparenza.

il ballatoio respira con me

nuovi mondi a venire.

*

La felicità è un’accoglienza

verso ciò che riteniamo perduto

gli antichi rituali

il sole sul viso

la vibrazione, in sottofondo

che scuote il lago e lo dissolve

nel corpo nuovo

-      un corpo che si scioglie alla bellezza

di un’aria piena -

Nel pelo che si drizza nuovamente

al nuovo canto

di musicanti con le ali

a popolare i nostri tetti.

*

Si può essere da qualunque parte

chiudendo gli occhi, baciati dal sole

nel parco profondo di Villa Carlotta

o in quello di Melzi

tra le azalee fiorite

e gli aceri amaranto.

Accende la mente il riflesso

di questi giardini eternati

presenza marmorea di un tempo

in cui siamo stati.

Plesso solare

Ciò che fa stare bene ogni organo

è la visione di una Natura selvatica

dove l’armonia si fonde con i suoni

e la danza prende forma di rituale

dove regna l’ululato

sterminato delle lande

dove i suoni si riversano nel corpo

che non smette di danzare.

È un’osmosi della forza che ci lega

ai primati della terra.

*

Plesso solare e quarto Chakra
i punti deboli da rinforzare
La carenza si fortifica nel prana
che massaggia ogni mio strato
sostrato di pelle.



.

Tempo di raccolta

Solo quando tutto è detto
restiamo in silenzio
perché quel che lasciamo non detto
sfarina come calce
nei nostri tratti,
indurendo i nostri volti
dall’interno.

Ajahn Bhikkhu Abhinando

Prelude

Pur ti miro