Mundus imaginalis

Non compete con l'immaginario
il mondo reale
esso si nutre di flagelli.
L'immaginazione appartiene al sogno
al gioco e all'armistizio.

.

 

Natura morta

Dove sono

i nostri morti?

Frutta morta, la natura

natura morta, il seme.

Il nero del ricordo

consuma l’apparenza.

Rimane l’anguria tagliata

e il freddo colore dei frutti.

.

L'eterno ritorno

Rumore di passi

sull'acciottolato
sorprendono il buio...

ho gli occhi malati
e l'aria gelata li desta.

Vorrei nel tuo verbo sostare
guardarmi dalla tua fronte
scoprire quell'onta che
il margine sfiora.



Così minuscoli siamo

e brevi
nel suono perentorio di campane
in lontananza...

Qualcosa ci unisce
nella sera che accarezza
l'anta aperta sul cortile.



Eco

Può bastare un'eco
nel buio una voce
a rievocare un viso

La frase cancellata ma
presente

Un petalo di mandorlo
che vola.

.

Cantico ai morti

Canto

nel canto

un cantico ai morti

sulle note imbevute

Nel rosso serale.

De Andrè mi accompagna

- i suoi lugubri accordi -

Risvegliano un fuoco notturno.

Lontano

la pelle

riverbera dentro.

Vi presento la nuova Emily Elizabeth Dickinson

zia Adelia Bariffi

U s t i c a

 

Isola delle mie estati

Strade di luce sull’orlo di crateri

Sommersi da millenni silenziosi

Civiltà affioranti – tracce di passi, di pensieri.

Tombe rimaste orfane nel vento

Necropoli alte sul mare

Al costone di faro Homo morto

E un ipogeo –

 

Restituisce il tempo nelle campagne

Pietra scheggiata – ossidiana

Impasti di rozza argilla

E impronta di dita a ornamento,

Ceramica nera – frantumi d’anfora –

 

L’antico dolore del mondo

Ancora grida dentro i vasi lacrimali

L’amore umano – la morte -

i miei gioielli

Leggendo Thoreau

Camminare invita

alla trascendenza dell’essere

quando il pensiero finalmente si abbandona

assecondando i passi

sentendosi

vuoto e pieno di una materia altra

in perfetta simbiosi

con ciò che calpesta e ciò che sovrasta.

Il taccuino è nuovo
i suoi fogli, bianchissimi.
Io scruto l’orizzonte, oltre l’abetaia....
Ogni intenzione è bene si interrompa
perché lo sguardo non sia vincolato
ma resti sospeso …

Ogni cosa è geometria
triangolo il cielo e triangolo il lago
graffiti le fronde, cosparse di aghi.
Io, al centro a sentire la spinta
tellurica entrare, dirigere i sensi.
Il rombo del fiume sul fianco
annienta il silenzio
annienta il pensiero.