Polisemie di Carla Bariffi: giugno 2016

giovedì 30 giugno 2016

Vena che pulsa - Flèva pou htipai

è uscito, con nota di Gianmarco Pinciroli, postfazione di Sebastiano Aglieco, contributo di Carlo Brevi e immagini artistiche del maestro Alberto Cini.

Concludo giugno in bellezza ...:-)

http://www.edizioniterradulivi.it/vena-che-pulsa/123

Buona estate!

martedì 28 giugno 2016

Rosae rosārum rosis

Cambia la percezione del tempo

col tempo

ogni cosa prende un ritmo più lento.

Estirpare i trifogli dall'orto

invece risulta più facile

e veloce

perchè constato

che la fatica fisica alleggerisce la mente

permette al corpo di esprimersi,

rendersi utile.

Mai saputo stare ferma

ogni nervo un guizzo, a partire dalle mani.

Ma saper dire

è un'arte quasi quanto l'ascolto.

Poi mi perdo nei roseti ...

giovedì 23 giugno 2016

Formiche volanti

Il bambino apre la bocca

accoglie il cibo porto dalla madre

mentre con la grazia del suo minuscolo dito

scorre il suo tempo su uno schermo.

* * *

Il mondo analogico avanza
risucchia gli spazi
annienta l'emozione
dell'attimo incontaminato
che sappiamo cogliere solo
nell'isolamento.
Così io rinnego il futuro
e vivo di ciò che ogni giorno
mi permetto di comprendere.

*

La felicità è nel fiordo

dove l'aria, rarefatta

ti consola

poi muore, disperata

nell'abisso del suo giogo.

Ci alimenta un solo pensiero:

evocare l'amore,

la radice

del suo desiderio.

Avessi più tempo

lo dedicherei all'ascolto

del corpo e del luogo

- del segno -

di ciò che abitiamo

ignari di ciò che rivela

la sola presenza nascosta.

Ha un suo sguardo cieco, l'agone

steso insieme ai suoi compagni

dentro la plastica della vaschetta.

- è morto e ti guarda -

(Sa che dovrai pulirlo delle interiora,

che le butterai via).

La lama percorre la pancia

ancora non sa, cosa troverà nel buio

cosa dovrà

estirpare.

sabato 18 giugno 2016

Hairesis, Francesco Marotta

Ossidiane, questa cascata di versi di Francesco Marotta, si snodano da una voce profonda

mantenendo all'interno l'unione, tra la durezza forgiata dal tempo e gli "invisibili, inascoltati palpiti di mondo" ...(pag. 42).

- invisibili, inascoltati palpiti di mondo

davanti alle nostre tavole imbandite

nel dormitorio che ci consola

di diventare ciechi, esistere da morti

appena nati.

Un viaggio al centro della memoria che tocca realtà diverse, intime e distanti.

Lo scenario cambia, ma quello che rimane è un dolore acuto, la mancanza, il figlio mai nato.

(pag. 52 e 53)

...procurarsi una lingua

che parla il seme e il verbo del disgelo ...

Farsi sete - cercare il ristoro di ogni fonte

abbeverarsi all'eco

dell'altro che reca in mano

la voce ferita che ci salva

l'alfabeto dell'unico cielo che ripara

è un libro crudo, per alcuni versi che richiamano il dolore, non solo fisico, e per i rimandi biblici che toccano la piaga, per quel 'signore degli eserciti' spietato, che non risparmia, e infligge.

Voci di naufragio, figure insonni che vegliano nell'ombra, stanze e abissi che si alternano, parrebbe una poesia visionaria, in realtà è la mano del poeta, che col sangue, con il suo sguardo, come un compasso traccia, la linea sottile del volo.

(pag. 51)

Guardami -

io che non so pregare, che non ho mai pregato

io oggi prego

non te, i tuoi feroci altari

ma il soffio che parla nei sogni di mio figlio

- il respiro della mano

che al risveglio gli accarezza il viso

mentre in silenzio depone un fiore

nell'urna d'aria della luce.

(pag. 66)

con la luna nel palmo

la mia mano insegue la curva del tuo seno,

distante, in attesa,

cerca la fonte che in te si nasconde come una stella

al riaffiorare del giorno - la benedizione di una lacrima

dove immergere il corpo devastato

dei miei sogni

(pag. 69)

(nella deriva delle pupille assopite

profili incerti di un reliquiario di voci,

la stanza ondeggia, i libri penzolano ingialliti alle pareti

i versi di ieri sul margine in ombra della riva -

a volte ti brucia i ricordi - il silenzio

come il fuoco di un dio senza tempio, e tu inciampi

negli strali del buio, tra le carte della tua assenza

disseminate nell'aria)

Non scrivo di rimandi ad altri poeti, anche se una traccia c'è, io sono per l'unicità della voce che ogni Poeta possiede quando lascia che a dettare le parole sia la spinta interiore, sempre forte di contrasti, in questo caso pregna di un riconoscimento.

venerdì 17 giugno 2016

Terracqua, Mirella Crapanzano

Mirella Crapanzano, nel suo nuovo libro di poesie: Terracqua, dipinge una geografia del mare che comprende il suono, la lingua dei cetacei (poesia pag. 10).

L'assenza della punteggiatura fa si che il corso delle parole non si interrompa, ma prosegua come flusso continuo verso l'ispirazione dello sguardo, evocando le parole a lei care come:

mani, alba, rose, mattino, terra, gola, segno.

pag. 54:

Mi tieni

nei segreti che scrivi

tra le cose distanti

e sai mancare

un vento larghissimo

ti scompiglia le mani

una disegna l'altra

e mi fai entrare

come una liberazione

una burrasca, il sale

Questa lettura è un viaggio che intraprendiamo al centro del suo sentire, nella brevità delle sue sillabe che lasciano spazio a un respiro lungo, indugiando sul senso come le dita su una partitura.

dedicata alla madre, pag. 45:

l'ultima volta ti custodisco, madre
gocciola rossa in un campo di grano
i tuoi passi la semina e il raccolto
la sabbia e il gorgo, la traiettoria della mano
il vuoto sul divano, il segno seme
che cresce nei ricordi, che occupa distanze
la concordia del cielo quando trattiene
troppe cose

è un viaggio in un mondo malinconico, sospeso nella sensazione, nell'incontro che si crea

tra la bellezza del creato e l'interiorità che fiorisce.

Ma anche nella pupilla tonda, di chi ha ingoiato il mare.

* * *

pag. 46:

sei dove risiede la malinconia
che si presta ora ad altre visitazioni
il crepuscolo stacca delicatamente
dai suoi rami il giorno
è la mia pelle che descrive dinastie di rose
troppo amore per farne un orlo da cucire
sotto la veste

*

le tue mani hanno una punteggiatura
nuova, vedi come la lingua si ferma
sulle parole amaranto
divento terra aperta al desiderio
l'odore è quello della spremitura
dopo la pioggia